但老酿酒师仍偷偷在深夜
倒三杯酒进江里，说是敬给
一位泛舟的诗人，他指节粗大，
掌心有裂，像开片的青瓷。
大桥上，有人拉起一根二胡，
声音穿过塔吊与雾，像《蜀道难》的残音。
我望见远处混凝土正浇铸中，
那一块块云，被搅进未来城市的地基。
我们，都曾学着说出「盛唐」——
像吞下一束焊枪的火，才学会痛地说话。
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